Avatar Pacifico

La Belleza

2010-02-10T05:04:00.000-08:00

El silencio de una esquina

El baile de una hoja

El frío de un árbol de otoño

Las ondas del estanque

Un recuerdo, como la mirada del perro

Lo incorpóreo, como el fuego

Lo invisible, como el aire

Lo discontinuo, como la lluvia

El silencio de una esquina

El Grito de Wong Kar-Wai. In the Mood for Love

2008-10-13T03:01:00.000-07:00

Un hombre en un templo. Las ruinas de un templo. Columnas de maderas llenas de grabados. En una de ellas un agujero. El hombre se acerca al agujero y le grita su secreto, después cubre el agujero con unos trozos de hierba. El momento en que el hombre le pide a lo ya inerte que le guarde su esperanza, su angustia.

Grato descubrimiento de este director Chino, que regala colores irreales, imágenes que se detienen, la caída lenta de la lluvia, las sombras en una escalera, diálogos que se repiten y los rostros de los actores que no necesitan hablar para hablar.

Lluvia

2008-08-28T23:31:00.001-07:00

Hay, afuera, una lluvia. Es una lluvia que duda, de pequeñas gotas. Es de esas lluvias en las que no se sabe bien si abrir o no el paraguas, añejo de otras lluvias. Del lado de acá, en la ventana, se dibujan trazos de gotas que se mueven lentamente. Las gotas parecen a la vez pequeñas criaturas a punto de nacer, salir del huevo. Los trazos son huellas de agua sobre la superficie de un mineral, también transparente. Para mañana se pronostica día de sol sin lluvia, un día caluroso sin esa particular tristeza de la lluvia diminuta que dibuja caminos sobre la ventana del lado de acá.

Hombre Mirando

2008-04-11T00:24:00.000-07:00

Soy un amigo
y yo?
Tu eres el poeta

El poeta se lleva las manos a la cara y aquel que dice ser amigo, repite el gesto; veloz, inmediato.

La habitación llena de espejos.

EL Semáforo

2008-03-12T05:29:00.000-07:00

El semáforo y sus tres momentos: tic toc tac, pasa tu tiempo. En condiciones excepcionales el semáforo prende a la vez: tictoctac. Que harías tu? Te quedas ahí paradote, o sigues el curso, tal vez te quedes amarillo confuso. Al otro lado del vidrio esta el semáforo, observando tu reflejo en la ventana, que refleja también la luz tictoctac. Tu rostro inexpresivo.

Manguel, Homero y Café

2008-02-21T05:21:00.000-08:00

La Biblioteca de Noche es un libro de Alberto Manguel, que si mal no recuerdo fue lector de Borges en el momento de la ceguera. De ser así (digo, si mi memoria esta en lo cierto), el titulo del libro tiene, sin duda, la huella Borgiana; la imagen de la Biblioteca como el universo.

En una parte se habla de unos bibliotecarios ambulantes que llevaban en mulas, libros a zonas rurales de Colombia. De ahí, la siguiente anécdota: “Además de los libros prácticos habituales, habíamos llevado una traducción al español de la Ilíada. Cuando llegó el momento de entregarla, los vecinos del pueblo se negaron a hacerlo. Decidimos regalársela, pero les preguntamos por qué querían quedarse con aquel libro concreto. Nos explicaron que la historia de Homero reflejaba exactamente la suya: hablaba de un país desgarrado por la guerra en el que unos dioses enloquecidos deciden el destino de los seres humanos que nunca saben exactamente por qué se esa contienda ni cuando los mataran. ”

Con el Corazon

2008-02-07T14:40:00.000-08:00

Dale con el corazon,

muevete, muevete, muevete. Acaso una invitacion llena de ritmo, no es solo la melodia, la cosa, una mezcla de muchas voces que el cuerpo incorpora a su cuerpo, una brisa que llega y una imagen de aquella ciudad que siempre sera el origen, un ritmo de inicio, la partida no es partida, es tambien regreso, la musica en regocijo, asi es Van Van.

La eLe

2007-11-17T00:47:00.001-08:00

Es posible morirse de un disparo sin balas ni pistola. Solo se requiere de una mano. Se dejan el pulgar y el índice formando una L, mientras los otros dedos se cierran hacia la palma de la mano, tocando el comienzo de la línea que los gitanos llaman de la vida. Los dedos en L se dirigen hacia la victima y en la mente se imagina el pum pum, sincronizado a un rápido movimiento de la mano de abajo hacia arriba. El otro recibe el disparo y no se da cuenta de su muerte, continua caminando, sin saber que ha perdido una de sus vidas.

Los Colores del Diablo

2007-11-16T08:19:00.001-08:00

Tengo un amigo diablo, a quien quiero demasiado. Este diablo siempre me llena de musica.

El diablo, esta vez, me ha regalado un fantastico disco: The Colors of Latin Jazz: Sabroso.

El Jazz tiene una gran virtud, de ser musica flexible, que se enriquece de diferentes colores ritmicos, nutrida de raices de arboles mecidos por diferentes vientos (o sera el mismo viento?).

Y como Charlie Parker dice; musica habla mas alto que las palabras, entonces los dejo en musica.

de Kafka

2007-10-13T10:00:00.000-07:00

-No quieres unirte a nosotros?- me pregunto recientemente un conocido al encontrarme solo despues de medianoche en un cafe que estaba casa desierto.

-No, no quiero – dije yo.

Kafka (tomado de Franey y Zooey. J.D. Sallinger)

Buika en Aire Pleno

2007-08-20T05:53:00.000-07:00

Un cajón, las cuerdas de una guitarra y la voz de Buika. Las canciones son tristes, porque hablan del amor, son tristes también por la voz flamenca, la voz sincopada de una mujer hermosa de raíces africanas, que danza como el agua. La música se mueve sobre los paisajes creados al borde de un río, en el que solía bañarse una hermosa gitana. También hay unos ojos que el alma no olvida.

Arriba la noche está sola sin sus estrellas.

Tristeza

2007-07-25T04:49:00.000-07:00

Una tristeza. Algo que se forma en la garganta, un nudo que hace que el paso de la saliva sea muy difícil. Ganas de llorar. Un pequeño temblor en el cuerpo, los ojos cargados al borde de la desesperanza. Un reloj, una imagen borrosa, y la brisa leve que conoce la tristeza de los hombres.

Mi Primera Mentira

2007-07-18T02:17:00.000-07:00

Quería ser un mago, desbaratar los relojes, los teléfonos, e inventar mecanismos para mover las cosas. Continuar el camino de la primera mentira

Yo quiero una princesa convertida en un dragón,

yo quiero el hacha de un brujo para echarla en mi zurrón,

yo quiero un vellocino de oro para un reino,

yo quiero que Virgilio me lleve al infierno

yo quiero ir hasta el cielo en un fríjol sembrado

y ya.

Silvio Rodríguez

A LA RUEDA

2007-07-12T04:59:00.001-07:00

La rueda gira sobre un eje fijado a un muro exterior. La calle es angosta y al pasar por debajo de la rueda se siente algo extraño. Imagínate una rueda ahí pegada inútilmente, alguien la ha puesto tal vez con el ánimo de no olvidar algo, de seguir rodando. Pasas por el muro de la rueda y los primeros días te impresionas y te preguntas el por qué, pero luego te vas acostumbrado a ella. Un viento pasa y la mueve, el mecanismo esta oxidado y produce un tracatra que te recuerda también algo, que aun no sabes lo que es, solo que es muy remoto, de los tiempos de la infancia cuando eras el niño del carrito mágico impulsado por una cuerda invisible.

My Baby Just Cares for Me

2007-07-06T00:38:00.000-07:00

Me gusta la voz de Nina Simone, también me gustan sus manos cuando tocan el piano y me gusta el sonido del piano que conversa con la voz, una voz con cuerpo, que permite adivinar el rostro, los rasgos negros de la cantante: nariz amplia, labios gruesos y ojos profundos, con algo de tristeza.

Me imagino una mujer que le gusta contar historias, una buena conversadora: “Las Negras, como todas las mujeres del mundo, son conversadoras”. El público espera la canción y Nina se toma su tiempo y cuenta una historia. Luego habla de su amigo entrañable: “Raisin in the Sun” y le canta a su memoria:

When you feel really low

Yeah, there's a great truth you should know

When you're young, gifted and black

Your soul's intact

El Rododendro y una canción

2007-07-03T08:00:00.000-07:00

Carla está en un parque, que tiene un lago y unos patos que nadan en fila. En la orilla unos niños cuidando a sus padres. Uno de los niños tiene un largo cabello dorado, que se hace mas dorado por el efecto del sol sobre el lago de patos.

La espera ya no es tortura, es un estado al que se llega ya con paciencia, sin afanes ni contratiempos. Es el momento en el que tantas esperas han dejado su sombra invisible impregnada sobre la piel, que ya no es la misma, ahora con más relieves, más soles y lluvias, sobre una banca de madera que mira un pato distraído que no sabe donde está su madre, oculta por uno de los arbustos del lago.

El parque está lleno de diferentes colores, a Carla le atrae el color púrpura de una especie de pompones de papel seda, rosas de un árbol no muy alto, que parece haberse apoderado del parque. Un letrero de madera dice que el árbol se llama Rododendro y que no es un árbol, sino un arbusto.
Maya ha llegado. A unos metros se escucha Desireless.

Rododendro. (Del lat. rhododendron, y este del gr. ῥοδόδενδρον; de ῥόδον, rosa, y δένδρον, árbol). Arbolillo de la familia de las Ericáceas, de dos a cinco metros de altura, con hojas persistentes, coriáceas, oblongas, agudas, verdes y lustrosas por el haz y pálidas por el envés, flores en corimbo, con cáliz corto y corola grande, acampanada, de cinco lóbulos desiguales, sonrosada o purpúrea, y fruto capsular. Es propio de las regiones montañosas del hemisferio boreal y sus muchas variedades se cultivan como plantas de adorno. Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Un Concierto con Andy Narell Steelband Project

2007-06-22T05:55:00.000-07:00

Increíble.
El sonido que sale de las "steel pans" es único; imaginar una marimba metálica, sin palos, sólo un espacio cóncavo con relieves tallados por el golpe que genera la música, como huellas.
La música de Narell no tiene clasificación exacta, es una combinación de ritmos africanos, latinos, de caribe; el jazz permitiendo el dialogo. Es música impregnada de color, de belleza. Estoy en primera línea sentado en un piso adoquinado de un edificio antiguo, con un patio donde asoma el cielo. Allá arriba nos envidian.

Andy Narell perteneció al Caribbean Jazz Project con Paquito d'Rivera. También ha tocado con Chucho Valdés, Aretha Franklin, Tito Puente, Marcus Miller y Angelique Kidjo, demostrando su increíble y genial versatilidad.

Ahí los dejo con el sonido.

Ella Baila Sola

2007-06-18T00:11:00.001-07:00

Cuando? Se pregunta sentada en la barra solitaria del bar, que suele llamarse Noche. Una barra llena de bebidas con todos los colores posibles. En cada vaso se distingue la huella labial que en intervalos casi regulares se aproxima hacia la boca de vidrio por un poco de licor, diversificado en presentaciones exóticas, con nombres orgásmicos y de islas. Nombres de personas en la mezcla de una bebida compuesta de jugos de frutas con licores que han pasado parte de su vida en robles viejos. Hay otros de dudosa procedencia.

El alcohol sube poco a poco, y las cosas en ese momento parecen ir quedándose atrás; en el sofá viejo de la casa, un sofá roto y que ha sido guardado en el sótano. No se bota este sofá porque hace parte de muchos recuerdos, pero se mantiene escondido, para no verlo continuamente, para no recordar siempre. No es bueno recordar, no es bueno olvidar.

Las cosas, los sentimientos toman otro color con el alcohol, de pronto se siente el cuerpo libre y desaparece la sensación de advertirse observado por esos ojos de juicio que sin decirlo, desaprueban lo que se es y lo que no. Esa es la ventaja de los ojos: que no necesitan boca. Entonces la música, como siempre, sube también por el cuerpo y se mezcla con las trazas de alcohol. En la Noche hay un espacio que podría ser una pequeña tarima de baile. No lo es, en el sentido estricto, pues son pocos los que bailan. Hoy Maya se siente libre, mira la potencial tarima, bordeada por unas cuantas mesas vacías, la música se ha apoderado de ella, se dirige a la pista y empieza a bailar, como nunca lo había hecho antes, creando un mundo que es soló de ella, es un mundo lejano al lugar, así que las miradas no la tocan. Maya baila al ritmo suave de un bolero que habla de la partida y del fin de todo al siguiente amanecer. El fin.

Mientras baila, Maya no puede dejar de pensar en Carla y la extraña.

Las Manos

2007-06-14T01:50:00.000-07:00

Las manos. Ágiles manos flotando en el aire, indicando el ritmo, el tiempo. Frágiles en su movimiento como si fueran a desprenderse de la muñeca.
Hay tanta gente, pero sobresalen las manos, unas que tienen delgados dedos y se pasean suavemente por la nada, la nada ocupada de miradas a esas manos. También está el canto; muchas voces sincronizadas. Es un unísono de múltiples voces, dirigidas por unas manos. En la noche, la esquina es ocupada por una joven pareja que suelen reunirse ahí; en la oscuridad, donde la penumbra es celestina. Los ojos están en todas partes, los ojos del pensamiento hacia la araña, el café, la sombra y un árbol que no descansa, siempre vigila, siempre lo hace, por voluntad, porque así ha sido siempre; el vigía de la calle solitaria en la que ya no pasan niños con sus caballitos de madera y sus carritos amarrados a una cuerda, como mi carro mágico, impulsado por una piola de nylon que amarraba a uno de mis pies para que el carrito me siguiera con el halo de una fuerza invisible. Donde estará el carrito, la cuerda de nylon?
RMT

La Boca de Mérode

2007-06-13T02:18:00.001-07:00

He visto la boca de la señorita de Mérode, a los quince años -boca ancha, ávida, curiosa- y la veo hoy. Ya no es la misma. Se ha estrechado, cerrado, contraido, como la de una persona engreida, satisfecha, a la que ya no se le puede enseñar nada. Se ve fatiga y un comienzo de cansancio en esta boca voluptuosa y bonita. Y tambien tristeza. Tomado del libro el Danubio (Claudio Magris).