Las Manos

Las manos. Ágiles manos flotando en el aire, indicando el ritmo, el tiempo. Frágiles en su movimiento como si fueran a desprenderse de la muñeca.
Hay tanta gente, pero sobresalen las manos, unas que tienen delgados dedos y se pasean suavemente por la nada, la nada ocupada de miradas a esas manos. También está el canto; muchas voces sincronizadas. Es un unísono de múltiples voces, dirigidas por unas manos. En la noche, la esquina es ocupada por una joven pareja que suelen reunirse ahí; en la oscuridad, donde la penumbra es celestina. Los ojos están en todas partes, los ojos del pensamiento hacia la araña, el café, la sombra y un árbol que no descansa, siempre vigila, siempre lo hace, por voluntad, porque así ha sido siempre; el vigía de la calle solitaria en la que ya no pasan niños con sus caballitos de madera y sus carritos amarrados a una cuerda, como mi carro mágico, impulsado por una piola de nylon que amarraba a uno de mis pies para que el carrito me siguiera con el halo de una fuerza invisible. Donde estará el carrito, la cuerda de nylon?
RMT